Il y avait hier à Paris des giboulées. Poussé par la tempête, le ciel variait continuellement, passant du gris au noir, puis du noir au bleu, de grosses gouttes tombant de temps à autre qui noyaient la ville, y laissant de grandes flaques que bouchaient des amas de feuilles arrachées par le vent.

Ayant quitté le bureau à la fin d’une joyeuse averse, j’ai filé à travers les rues qui brillaient sous l’eau répandue, ai traversé la Seine, puis me suis arrêté devant l’église Saint-Germain des Près. Dans le ciel bleu, de beaux nuages passaient.

L’air, comme lavé par la pluie, était pur et transparent. Et dans cette pureté, le clocher, qui se dressait dans la lumière jaune du presque couchant, rayonnait, comme neuf et comme venant de naître.

Ce sont aussi cela, les giboulées : cet air de renouveau, ces allures de premier jour du monde, au lendemain d’un déluge qui aurait tout lavé, tout nettoyé, tout purifié. Cette impression, cette espérance qui se lève en nous de renaissance, d’absolution venue du ciel et ouvrant une page nouvelle.

Le cadeau, qui nous est offert, d’un recommencement du monde.

« Tout à reprendre, tout à redire, et la faux du regard, sur tout l’avoir menée. »