Nuit canaille

Last updated on 5 novembre 2024

Quand vient l’hiver et son manteau de nuit, les femmes et les hommes se rassemblent, le soir venu, dans les rues des grandes villes, abandonnant leur solitude, leur solitude tant aimée, pour plonger dans le bruit, le chatoiement de la lumière, la présence diffractée de leurs semblables.

Sous les fanaux des lampes électriques et les pavés usés, nous nous côtoyons, nous nous cherchons, nous nous frottons les uns aux autres, parlant et riant pour ne pas avoir peur, pour chasser le silence nocturne et son cortège de terreurs.

Nous errons, pressés les uns contre les autres, sans autre but que d’être là, parmi les nôtres, être là dans une commune humanité faisant face à la nuit et au froid.

Nous errons, troupeau divagant à travers les places et les boulevards, les cafés et les brasseries, les théâtres, les salles de spectacle, cherchant la lumière et le bruit mais comme nous le ferions de phares : non pour en être constamment illuminés, pour substituer le jour à la nuit, mais pour, restant dans l’ombre, dans cette obscurité un peu canaille que nous aimons aussi, en être parfois brièvement éclairés, éclairés et rassurés.

C’est du coeur de l’ombre, dans cette ambiance interlope de Lunapark le bien-nommé, de lupanar peut-être, que nous voulons marcher sous la lueur des réverbères comme des danseurs qui s’avanceraient sur la piste sombre d’une boîte de nuit pailletée des éclats d’une boule à facettes, fausse nuit constellée d’étoiles sous le lampadaire de la lune.

On peut entendre le Pont-Neuf, traversé hier soir ; Ô Solitude, de Henry Purcell chanté ici par Rosemary Standley et Dom La Lena, et au-dessus, lisant ce texte, ma voix.