Vitesse

Hier, retour du bureau à vélo. Je suis sur les quais, à Paris ; la voie se dégage devant moi ; je prends mon élan, accélère et file, grisé par la vitesse.

C’est amusant, ce plaisir qu’on prend à aller vite. Même quand on n’est pas un foudre de guerre (Katia peut en témoigner) ; et même quand la vitesse en question est en fait très réduite, comme c’est le cas à vélo ou en bateau à voile. : on aime malgré tout s’élancer, accélérer, sentir le vent et les embruns qui frappent le visage.

Objectivement, cela n’a aucune utilité : on gagne quelques dixièmes de seconde, quelques secondes peut-être, et pourquoi ? Mais on aime cela, cette griserie qui nous emporte.

Tandis que je m’enregistrais, ce matin improvisant mon propos, je me disais que cet amour de la vitesse était quelque chose de très sexuel. Alors que l’amour de la lenteur, des gestes réfléchis et contrôlés, était quant à lui de nature érotique.

A la réflexion, l’ivresse de la vitesse me paraît plus infantile, plus animale que sexuelle, mais c’est toujours le même élan vital, la même pulsion de vie, qui paraît y jouer, quand la recherche de la lenteur relève plutôt d’une sorte de sophistication, de plaisir plus adulte de la retenue.

Quoi qu’il en soi, cette ivresse nous emporte, nous ravit, nous entraîne : filant à la vitesse subluminique de 30 km/h, j’affichais le même sourire que celui capté sur le visage de Balthazar il y a quelques années.

La vitesse ; quel étrange plaisir : si simple, si authentique, si universel, si incompréhensible.