“S’il peut quelquefois suffire pour que nous aimions une femme qu’elle nous regarde avec mépris comme j’avais cru qu’avait fait Mademoiselle Swann et que nous pensions qu’elle ne pourra jamais nous appartenir, quelquefois aussi il peut suffire qu’elle nous regarde avec bonté comme faisait Madame de Guermantes et que nous pensions qu’elle pourra nous appartenir.”
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Les êtres vivants ne deviennent pas ce qu’ils mangent ; ils l’assimilent, et l’utilisent pour rester eux eux-mêmes, pour se perpétuer dans l’être. C’est une chose extraordinaire, un des très nombreux et très merveilleux miracles de la vie, dont on ne peut que s’enthousiasmer pour peu qu’on y porte attention.
C’est toute l’année qu’elle est là, mais le reste du temps on la remarque moins parce qu’elle est, alors, une contrainte parmi beaucoup d’autres, et sans doute pas la plus lourde, même si, venant s’ajouter, en fin de journée, à la longue liste de celles qui la précèdent, elle est souvent la goutte qui fait déborder le vase.
L’énergie de la communion, ce plaisir de la tension qui, longtemps contenue, longtemps compressée, se libère et éclate, se répand autour de nous et nous laisse, pantois, sur la grève, quand la vague est passée.
Ce qui fait le malheur du rageux, ce n’est pas tant que la fête, dont il avait inlassablement prédit l’échec, soit réussie ; c’est que, victime du syndrome de Cassandre, il ait passé le temps de la fête à chercher ce qui n’y allait pas et à désirer, inconsciemment ou consciemment mais de toutes ses forces et de toute son espérance, qu’un grain de sable ou un malheur arrive pour justifier, pour donner sens et raison à son pessimisme, son scepticisme, sa rage.
Il y a un abîme entre ce qui était représenté à Avignon : des variations sur l’amour, la mort, le désir, l’espoir, la violence, les corps et la sensibilité, les corps, surtout, dans leur force, leur fragilité, leurs esquisses, leurs retenues, et la projection qui en était donnée sur la scène politique, où tout devient plus grossier, plus rigide, plus mécanique, plus vain.
Nous sommes cette créature, cette étonnante créature qui a poussé si loin sa capacité à concevoir, à créer, à donner vie, substance et épaisseur à des mondes imaginaires et à les superposer au monde physique qu’elle leur accorde plus d’importance, de poids, de réalité qu’à celui-ci
J’aime les petits matins d’été. Comme un voleur (un voyageur ?)On quitte la douceur des draps, Peut-être la chaleur des bras(Avec regret et soulagement Car…